Дом — не как убежище, а как след. След боли, которую некому назвать. Он стоит на краю небытия, проваливаясь в багровый горизонт, в пространство, где всё выцвело, кроме воспоминаний. Форма ещё держится, но внутри — пустота. Окна кривы, крыша изломана, дверь открыта, но не ждёт. Скорее провожает. Это не дом — это воспоминание о доме. Рана в земле, и дым — не от уюта, а от сожжённого времени. YAZƏM — это когда ты не возвращаешься домой, потому что понимаешь: дома уже нет. Есть только ты. И то, что осталось от тебя.